tempo de safra

Durante anos mergulhei nas vindimas como uma forma de conhecimento.
O contacto com a terra, a rudez dos gestos, a fadiga dos membros. Corpos dobrados sobre si mesmos horas a fio na repetição mecânica do gesto de cortar, recolher, colocar, calcar.
O breve alívio das costas no carrego dos cestos, ladeira acima, com o peso que cresce ao longo do dia, fazendo-se maior e mais duro à medida que o sol baixa e o vermelho tinge as parras e cepas esvaziadas.
A dureza do trabalho acordava em mim sensações antigas.
O balanço dos corpos no tractor, o frio matinal a arrepiar a pele dos braços, as cicatrizes nas mãos, as cantigas e ladainhas de trabalho, o desfiar das memórias.
E o cansaço dorido que me habitava o corpo em cada dia dava-me uma sensação de realidade, de pertença, de vida, que me mantinha acordada e desperta para as coisas e para o mundo, detentora de uma centelha de saber que me aproximava da terra e dos seus segredos.

Uma sensação que perco aos poucos nos dias que correm e que me deixa saudades no corpo e na alma (essas ferramentas primordiais).