O menino
"O menino nasceu e começou a mexer.
Ao mexer-se, mexia com o ar que lhe embrulhava o corpo.
Disseram-lhe para não ser irrequieto.
Disseram-lhe que devia apenas respirar.
Mexer: pensar com o corpo.
Respirar: verbo que nos ajuda a dizer todos os outros.
O menino começou a falar e a perguntar.
Porque não se mexem os móveis, as casas?
Porque não se mexem as pessoas, as árvores?
O ar pesado e quieto da resposta muda deixava-o inquieto.
Perguntar: querer saber sabendo o que se quer.
Inquietar: lembrar sempre de nunca esquecer."
Do livro novo das edições eterogémeas, La Briza del Brizo.
Texto de Eugénio Roda, ilustrações de Gémeo Luís.
(via Planeta Tangerina)
Ao mexer-se, mexia com o ar que lhe embrulhava o corpo.
Disseram-lhe para não ser irrequieto.
Disseram-lhe que devia apenas respirar.
Mexer: pensar com o corpo.
Respirar: verbo que nos ajuda a dizer todos os outros.
O menino começou a falar e a perguntar.
Porque não se mexem os móveis, as casas?
Porque não se mexem as pessoas, as árvores?
O ar pesado e quieto da resposta muda deixava-o inquieto.
Perguntar: querer saber sabendo o que se quer.
Inquietar: lembrar sempre de nunca esquecer."
Do livro novo das edições eterogémeas, La Briza del Brizo.
Texto de Eugénio Roda, ilustrações de Gémeo Luís.
(via Planeta Tangerina)
Etiquetas: maternidade; tempo; prazer
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